горячий чай в озябших руках,
дыхания белый туман,
замёрзшие слёзы на бледных щеках,
тепло твоих пальцев - обман.

слов твоих нежных исчезнувший свет,
лишь фраз о прощаньи мгла.
лёд одиночества горьким "нет"
внутри меня пламенем "да".
19.11.08

сегодня я доверилась..
доверилась. открылась. стала на миг собой. не врала.
оказывается, я так давно никому не открывалась. Мураками пишет книги про меня. Про мои ощущения о Человеке. Белая Флейта сидела напротив и нежно щурила глаза, втягивала голову в высокий вязаный ворот платья, когда была довольна. Белая Флейта странно складывает губы, когда говорит и размышляет одновременно. У нее потемнели корни волос, скоро она будет краситься - подумала я. Подумала и отпила кофе. В МакДаке никакой кофе, но я пью только глясе, там плавает мороженое - тоже никакое в сущности, но в сочетании с кофе... бывают в жизни такие сочетания, наверно, каждый человек в отдельности - это тоже такое сочетание никаких, в сущности, черт и качеств. И дело не в силе, не в выраженности качества, пусть даже и положительного, а именно в их сочетании. Белая Флейта курит. Курит тонкие такие сигареты, мало, но долго, думаю, ей больше нравится не ощущение от сигареты, а ощущение её самой с сигаретой: то как она её держит, подносит ко рту, прикрывает глаза, как выпускает клубок дыма; ощущение какой-то лёгкой надменности, пафоса, стиля. Белая Флейта стильная, но не слишком, так - слегка. Красива, но не чересчур, не раздражающе и не пугающе красива, а, скорее, симпатична. Белая Флейта повернула ключ моего молчания, и я заговорила. Я почему-то решила довериться ей и рассказала всё. Всё то, о чем рассказывать себе запрещала. Может быть, мне повезет.